Кто пишет все глаголы с -ца - настоящая овца; те, кто пишет только с -иться, тем бы лучше удавиться.
Прочла "Мы" Замятина, потом "Малый не промах" Воннегута. Не следовало, наверно, читать одну за другой. Что-то такой мрачняк. После "Мы" осталось очень неуютное чувство. Сколько ни читаю книг про подобное общество (хотя бы тот же "1984", "О, дивный новый мир!"), или вспомните фильм "Бразилия" - везде, ВЕЗДЕ, побеждает система, и никто никакими силами не может её порушить. Получается, все мы - твари дрожащие, и против государственной машины не имеем никакого оружия... Помнится, были где-то исключительные случаи, но это либо в реальной жизни, либо фантастика. И ведь во всех этих книгах/фильмах люди конкретно знали, что надо делать, только у них не получилось. В отличие от Тревора из "Made in Britain", который просто бился головой об стену. Нарушать порядок местного масштаба могут многие, но против государства выстоять удаётся единицам. Напомните, если знаете, какие-либо произведения, где показан удачный исход такого предприятия. Мне на ум только старинный немецкий "Метрополис" приходит.
"Малый не промах", наверно, по смыслу, один из самых мрачных романов Воннегута. И в то же время, как обычно, он истерично смешной. Как ему это удаётся ума не приложу, но это так. Ты читаешь, как 12-летний мальчишка выстрелом из ружья убивает беременную женщину (случайно, естесственно), это ломает жизнь ему и его родителям, он отгораживается от мира в том плане, что не заводит друзей, жену, детей, боясь, что может им чем-то навредить, всю жизнь его мучает комплекс вины, драматургом оказывается хреновым, отец его оказывается ничтожным художником, матери вообще всё по барабану, а под занавес всей этой "комедии" на родной город главгероя сбрасывают нейтронную бомбу. Но он выживает. Не издёвка ли это судьбы, когда на протяжении всего романа автор только и мечтает о том, чтобы сыграть в ящик? И вот, читая это всё, хохочешь почти над каждым абзацем, которые иногда прерываются рецептами разных блюд! Нонсенс! Курт затрагивает во мне какие-то ему одному ведомые струны, так держит, что просто сердце ноет от счастья вперемешку с грустью и отчаянием, когда беру в руки очередное его творение.
"Малый не промах", наверно, по смыслу, один из самых мрачных романов Воннегута. И в то же время, как обычно, он истерично смешной. Как ему это удаётся ума не приложу, но это так. Ты читаешь, как 12-летний мальчишка выстрелом из ружья убивает беременную женщину (случайно, естесственно), это ломает жизнь ему и его родителям, он отгораживается от мира в том плане, что не заводит друзей, жену, детей, боясь, что может им чем-то навредить, всю жизнь его мучает комплекс вины, драматургом оказывается хреновым, отец его оказывается ничтожным художником, матери вообще всё по барабану, а под занавес всей этой "комедии" на родной город главгероя сбрасывают нейтронную бомбу. Но он выживает. Не издёвка ли это судьбы, когда на протяжении всего романа автор только и мечтает о том, чтобы сыграть в ящик? И вот, читая это всё, хохочешь почти над каждым абзацем, которые иногда прерываются рецептами разных блюд! Нонсенс! Курт затрагивает во мне какие-то ему одному ведомые струны, так держит, что просто сердце ноет от счастья вперемешку с грустью и отчаянием, когда беру в руки очередное его творение.